Aquellos que crían perros
Antes de abrir la caja, supuse lo que estaba dentro. Pero necesitaba ser revisado. Abrí la caja. Había cinco imágenes en la caja. George, cuyo cabello es más largo que ahora y tiene el pelo de oro hasta la punta de su barbilla, fue violado por dos chicos. No era diferente de la foto que me tomaron. George tenía una cara dormida igual que yo, y quedaban heridas brutales en su cuerpo. Era una imagen que causaba vergüenza y desprecio, incluso cuando los genitales fueron tragados en su boca y por el orificio posterior donde lo habían tomado el semen fluía. Vi las cinco fotos y las puse en la caja y se la devolví a George. Él parpadeó. Hubo silencio entre nosotros. No abrimos la boca hasta que pasaron más de 30 minutos. Después de las cinco de la mañana, el amanecer llegó fuera de la ventana. La Coca-Cola hace ya mucho tiempo que se quedó sin gas. Cuando finalmente abrí la boca, mi voz se volvió ronca y era áspera.
—Dijiste que era el séptimo. Acabo de encontrar a los seis de mis predecesores en el registro. No estaba tu lugar allí —hablé sin rodeos—, ¿Cómo puedes explicar eso?
—Los registros que encontraste fueron de las víctimas que renunciaron a la escuela.
George usó la palabra víctima.
Continuó sin rodeos—: Tu nombre no se ha borrado, ¿verdad? Deja de pensar que aún no ha terminado. Si abandonas la escuela, tu registro desaparecerá.
No me detuve a discutir.
—¿Cómo terminaste el juego? Jerome nunca termina hasta que alguien renuncia.
—¿Quién dijo que había terminado?
Intercambiamos conversaciones muy rápidamente. Porque nos dimos cuenta implícitamente de que en el momento en que se desaceleraba un ritmo, empezaríamos a desconfiar mutuamente. Sin embargo, la respuesta de George se atrasó.
Él dijo de nuevo, brillando fríamente en sus ojos que parecían huevos de cristal.
—No he terminado con nada.
Miré a George en silencio. Fue confuso y nauseabundo. Si George había sido golpeado por la pandilla Jerome hasta ahora... De repente, recordé lo que Hugh había dicho sobre George. "Él es tan sensible como una niña. Un marica." Pero todavía era sospechoso. No podía confiar fácilmente en él. Hubo tantas áreas que necesitaban aclaraciones, incluida la negligencia violenta de George, la razón por la que había estado en silencio hasta ahora, y la forma en que Jerome lo trató. Lo que tenía que pasar por la noche anterior para confiar que él fácilmente me dio demasiada precaución y desconfianza. Sin embargo... Era cierto que en el momento en que me sentaba frente a él después de ver esas fotos de George, y en el momento en que conocí a la única persona que podía compartir mis heridas, había una oleada de confort y afecto irresistible. Así que no podía decir nada fácilmente. George estaba en silencio como yo, pero esta vez habló primero.
—Albert.
Lo miré en silencio.
—Peter —George continuó diciendo—. Daniel. Joseph. Christopher. Nicholas.
George enumeró lentamente y agregó los seis nombres. Los seis predecesores sin nombre fueron descubiertos.
—En realidad, tienen un nombre. Aunque se deshacieron de todos.
Pregunté.
—¿En qué caso eliminan el nombre? ¿Van a deshacerse de mi nombre? George, hay mucho que no sé.
George respondió.
—También tacharán tu nombre. Es solo que eres diferente de lo que han vivido. Eres diferente de cualquier otra persona. Eso es lo que les interesa.
Pregunté.
—¿Qué les sucedió? —la larga conversación hizo que mi boca se seque—, ¿Están todos muertos?
—Puedo mostrártelo. —George respondió.
George puso la caja de plástico dentro de la computadora portátil y la encendió. Después de un rato, la pantalla que mostró hizo que ya no dudara. Cada una de las seis fotos que me mostró a su vez, contenía imágenes de los predecesores. Los nombres de cada uno estaban escritos debajo de las fotos.
La primera foto. Era una lápida en el cementerio. Era la tumba de Albert.
La segunda foto. Era Peter. Peter en una silla de ruedas junto a una puerta de hierro en un hospital psiquiátrico, y tres niños de pie detrás de él sonrieron y se quedaron mirando con fuerza a la lente de la cámara.
La tercera foto fue Daniel. Obviamente era una fotografía del cuerpo. Fue espeluznante. Un niño tan delgado estaba acostado en una cama de hospital y cubierto con una sábana blanca, sus huesos sobresalía y solo la parte de su cara con los ojos cerrados y hundidos. Estaba muerto.
La cuarta foto era Hugh. Hugh estaba sonriendo mientras mostraba un periódico. La foto contenía la noticia del suicidio de un niño, y el niño debe haber sido Joseph…
La quinta foto, maldita sea, era de un burdel. Christopher, con una camiseta ceñida y jeans, estaba sentado en el regazo de un extraño, y el rostro de Jerome estaba borroso en la mesa más allá de Christopher…
La última foto fue tomada dentro del edificio, con solo la espalda de un niño caminando hacia su automóvil con una bolsa de equipaje en la mano. Era Nicholas. Era el único con apariencia normal.
—Nicholas dejó la escuela y fue ingresado en un hospital psiquiátrico —George dijo secamente—. Dijeron que se suicidó hace un tiempo.
—¿Por qué? —pregunté—, Por qué... ¿por qué están haciendo esto? ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué...?
No lo sabía, mi voz se volvió desesperada.
George me miró con su rostro astuto habitual y como si dijera: "No vas a poder hacer eso."
—No seas débil, Raymond —su voz era estricta—. No seas como la basura que tienes delante.
Llamó basura a los chicos, que hace un rato calificó como víctimas. Había odio en la voz de George. Pero no podía ser como George. Tengo miedo de la muerte. Tengo miedo al dolor. Tengo miedo de la tortura y el abuso.
—¿Lo soy? Tú eres una escoria mezquina y débil. Solo lo haces con la boca. Sobrevivir es sucumbir. —dije salvajemente.
—Y era inteligente —George dijo en voz baja—, sobreviví y esperé mi oportunidad. Y tú viniste aquí. —George dijo, una vez más ardiendo de extraño entusiasmo—, Así que no desperdicies mi oportunidad, Raymond.
Amaneció. George puso su computadora portátil en su mochila cuando vio la luz del sol brillando a través de la ventana.
—Queda algo de tiempo. —dijo George—. Pronto borrarán tu nombre.
Lo miré sin hablar, y George dijo, como si estuviera declarando: "No vas a poder hacer eso."
—Que te maltraten, humillen, torturen, te desgarren la vida y hasta la muerte. La violencia y los insultos que te han infligido hasta ahora solo te han probado.
Su voz era inquebrantable, tranquila y dominante.
Pregunté.
—¿Entonces cómo puedo matar a Jerome? No puedo lidiar con tres tipos por mi cuenta.
—Te ayudaré. —George, respondió brevemente.
Lo miré con recelo.
—No te vas a involucrar —pregunté bruscamente—, ¿Por qué no haces nada en primer lugar?
—Solo te estoy usando. Quiero sobrevivir —George añadió—. Solo en la línea puedo estar seguro de que estoy a salvo. Te ayudaré.
N/T en la línea: Se refiere a que él no está 100% involucrado en la pandilla de Jerome pero tampoco se puede considerar que esté del lado de las víctimas. Literalmente Gorge está en una fina línea entre el perpetrador y ser una víctima, por eso la referencia.
Con esas palabras, me di cuenta de inmediato. No éramos camaradas. Experimentar y compartir el mismo abuso, violencia y dolor, pero estar del mismo lado el uno del otro, la experiencia de traición y desconfianza también fue intensa.
Pero George dijo que me usaría sin dudarlo. Puramente de forma egoísta, su propósito era confiable.
No tuve nada que ver con que George me usara. Si George me daba la información que necesitaba, no tenía intención de compartir todo con él. Todavía había muchas cosas que no sabía sobre él.
George seguía siendo uno de mis enemigos si no podía averiguar de dónde sacaba información sobre los seis predecesores, cómo sobrevivió y por qué razón esa relación mal formada entre él y Jerome podría seguir funcionando. Era un enemigo amistoso cuyo propósito coincidía con el mío.
George tomó su bolso y se levantó de su asiento. Me miró la tez y dijo—: Dios mío. Vuelve a tu habitación y duerme.
Resoplé.
—¿Y dejarlos violarme toda la noche de nuevo?
George se rió sesgadamente. Fue una risa que mostró que sabía exactamente por lo que pasé.
—Eso se acabó ahora.
Las palabras eran buenas.
Pregunté.
—Tú... ¿Lo sabes? ¿Por qué no me di cuenta de que sucedía cada noche?
George lo explicó secamente.
—Desde que viniste a esta escuela, Simon y Hugh siempre han cenado conmigo. Puse la droga en tu comida.
Parecía golpearme en la cabeza. A menudo he cenado a solas con George. Hace solo unos días. George, que leyó mi expresión, respondió con una cara inexpresiva.
—Me lo ordenaron. Puse medicina en tu comida —miró su reloj y dijo—: Cuando te quedaste dormido, Simon te dio una inyección. No has tenido apetito desde que viniste a esta escuela, ¿verdad? Es un efecto secundario de esa inyección.
La campana que sonaba desde la puerta de cristal llamó nuestra atención. George y yo giramos la cabeza y miramos la puerta de cristal. El visitante era solo un conserje.
George dijo, mirando a través del pasillo más allá de la puerta de cristal con ojos agudos.
—Ahora me tengo que ir —me miró de nuevo mientras trataba de seguir sus pasos—. Foto. Las fotografías que te dieron. Pase lo que pase, no puedes perderlas.
La última vez que dijo eso, George salió del café.
El sábado, cuando los neumáticos se pincharon, fue diferente esa mañana. Fue solo ese día que me levanté temprano por primera vez desde que vine a esta escuela. A diferencia de lo habitual, mi apetito volvió y mi desayuno fue abundante. Si no tenía sexo en grupo después de que me enviaran las fotos... Si no tenía apetito todo el tiempo debido a los efectos secundarios de la inyección…